-Ятэн! Сколько можно собираться! - Крик. Снова крик. Почему он все время на меня кричит? Ну, что я ему такого сделала, помимо того, что родилась? Невольно вздыхаю, хватаю сумку в руки и шумно сбегаю вниз.
- Я уже все. - Он смотрит на меня как на пустое место. И это...неприятно. Сначала было больно, теперь неприятно. Неприятно, что твой же старший брат считает тебя - никем, ничем и вообще - вещью.
- Идем, опаздываем. - С раздражением кидает мне старший брат и выходит за дверь. Ну, и, ладно. Я лишь зажмуриваюсь, прощаясь с домом, где прожила последние лет десять и выхожу следом за тем, кто так меня не любит. Сегодня мы окончательно перезжаем к любовнику брата - тонкому мрачному французу...Естественно, что во Францию. Хорошо, что хоть не в Париж.
Мы едем в аэропорт. Я периодически косюсь на брата. Он - высокий, рано поседевший, мужчина лет тридцати на вид, у него холодные светло-светло-серые глаза и выправка военного. Его зовут Кристиан. А меня - Ятэн. У родителей был давний уговор, что если родиться сын, то называет отец, а если дочь, то мать. Ну, вот...и назвали нас...Мы друг другу очень сильно не подходим, точно так же как наши имена.
Аэропорт - шумное, говориливое и страшное место. Я очень боюсь высоты, но очень сильно люблю - самолеты, они умеют летать. А я нет. Если бы я умела летать, я бы улетела от брата далеко-далеко и он бы меня не нашел. Никогда-никогда. Но я не умею летать, я боюсь высоты и вообще меня зовут Ятэн.
Но я, правда, боюсь высоты. Я стараюсь быть ближе к брату, когда тот забирает забронированные билеты...
Самолеты. Белые. Большие. Живые в своей не-жизни. Летающие.
Я замираю, когда вижу в окно наш самолет. Как же я хочу летать.