Автор: Лорд Огня Зойсайт
Хроники Золотого Королевства
Первый рассказ из цикла "Хроники Золотого Королевства"
Заходящее солнце дробится в цветных витражах старого замка, распадаясь на тысячи вспыхивающих бликов. Пурпурными брызгами – по зеркальной глади озера, разрушая предночной сгущающийся бархатистый сумрак… Гаснущими всполохами в листве тенистого сада, скользящими лучами по мрамору беседки, дрожащими искрами в глазах – солнце…
Этот вечер напоен беззвучием на двоих, душной тоской, терпкой болью прошлого и тайной.
Перекрестки. Перекрестки мыслей,взглядов,слов. Перекрестки сердец…
Тишина,сгустившаяся так плотно,что кажется, ее можно коснуться рукой. И пронзительный,до боли яркий закат… До начала конца – осталось совсем немного. И армия уже в полной боевой готовности, приказы уже розданы, и цена за все одна - смерть, и они уже готовы заплатить эту цену...Почти готовы...
Апельсиновым светом льется выбившийся из хвоста локон. Золотые искры в волосах…
Тонкие руки в безупречно-белых перчатках рассеянно теребят алую розу – последнюю в этом году. Упорно отводить глаза…
Сколько времени проходит так, в абсолютном молчании, не знает никто. Через сотни вечностей наконец осмелиться поднять взгляд, чтобы столкнуться с глазами цвета зимнего утреннего неба… Перекрестки взглядов…
Неуловимо- скользящим движением привычно прильнуть к надежному плечу,устало опустив ресницы. Учитель и Ученик.
- Ты боишься?
-Нет.
«Да… Вы же знаете,что да… Я безумно боюсь…Не вернуться к Вам…»
- Завтра – будет, Учитель?
- Конечно, Зойсайт.
« Нет… Ты же знаешь,что нет…»
Усталость. Нечеловеческая. Не люди. Уже давно... Но почему это так больно? Немыслимо,нереально-странно – молчанием своим кричать о том, что так отчаянно сжимает сердце…
Перекрестки мыслей…
«…Вы знаете…»
«…Я знаю…»
«…Так давно…»
«…не нужно…»
«…я просто…»
«…не могу сказать..»
«…может,после…»
«…Да, после…»
Все будет. Они скажут друг другу все невысказанные вслух мысли, все,что так долго хотели,и не могли сказать. Обязательно скажут,оба, об одном… Но потом. Когда,усталые,вернутся сюда, в увитую виноградом мраморную беседку и встретят золотисто-мягкий рассвет… Забывая,стирая из памяти мысли о крови, и боли,и смерти. Все будет.. Будет?..
Ладонь в безупречно-белой перчатке мягко касается огненных кудрей. Улыбка. И гаснущий алый свет в глазах. Перекрестки сердец…
Нереальное багровое солнце медленно опускалось за горизонт. До войны с Лунным королевством оставалось несколько часов…
Это второй рассказ из цикла "Хроники Золотого Королевства".
-Смотри, какая гроза! Правда, что дождь – это слезы неба?
- Неправда. Дождь – это просто осадки. Конденсация пара, остывшего до нужной температуры и сгустившегося до жидкого состояния, и не более того. А небо не может плакать.
- Какой ты скучный! – хмурит тонкие брови и снова отворачивается к окну. В зеленых глазах отражаются вспышки молний. Электричество, тонущее в изумрудном сиянии… На несколько мгновений в комнате наступает тишина, нарушаемая лишь шумом ливня за окном. Этих нескольких минут молчания хватает ровно на то, чтобы аккуратным почерком вывести пером еще три строчки бесконечной формулы нового заклинания, которое им задали учить на завтра.
Потом он снова поворачивается – молчать дольше, чем пара минут, Зой просто не умеет.
В зеленых глазах пляшут лукавые искорки, и совершенно ясно, что он снова что-то задумал. Такое выражение на лице Зойсайта обычно оборачивалось для них впоследствии нарушением десятка школьных правил и выговором от преподавателей в лучшем случае.
- Джед, пойдем гулять в сад?
-С ума сошел? Там же гроза.
- Вот именно, - смеется, и, спрыгнув с подоконника, тянет друга за рукав. Перо, выскользнув из пальцев, оставляет в тетради кляксу, и золотоволосый мальчик удрученно думает о том, что теперь еще придется тратить силы на то, чтобы привести страницу в порядок.
-Зой, ну что ты как маленький, - упирается, но все-таки идет. Он и сам не понимает, что заставляет его, раз за разом нарушая все мыслимые запреты, следовать за рыжим. Быть может, его неистребимый огненный позитив – этот непоседливый мальчишка так искренне, так неистово-ярко умеет просто жить…
В коридорах Академии пусто – в это время студенты обычно уже разбредаются по спальням. Зой скользит вдоль стены на цыпочках, маленькими неслышными шажками, похожий на тень, если бы не вспыхивающие в полосках света рыжие кудри и горящие зеленые глаза. За полгода учебы он облазил замок с основания до самой крыши, узнал все черные ходы и нашел парочку потайных, потому сейчас Джедайт молча следует за другом в полутемный боковой коридорчик.
Осторожно приоткрыв дверь черного хода, выскользнуть наружу – прямо в объятия разыгравшейся грозы. Чтобы сразу же промокнуть насквозь, и у мраморной беседки, увитой диким виноградом и плющом, улыбаясь, смотреть на танцующего под дождем Зойсайта. Босиком по мокрой траве; рыжие кудри намокли и потемнели от воды. Смеется. В глазах – безумие и отражение небесного огня, и налетевший ветер кружит в танце опавшие яблоневые цветки, созданные иллюзией Джедайта.
-Смотри, как красиво! – восхищенный взгляд, и рука, указывающая на горизонт, где уже уходящая гроза,миновав, оставила полоску синего вечернего неба, расчерченного багряными полосами заката…
Правда, что дождь – это слезы неба?..
Зойсайт молча сидит на подоконнике, теребя в руках лепестки багряной розы. Накануне решающей битвы за окном – гроза, и тяжелые капли стучат по стеклу, застывая бриллиантовым инеем во вспышках молний.
Они все молчат – все четверо. Все думают об одном и том же. Тишина, сгустившаяся так плотно, что кажется, будто ее можно коснуться рукой. Застывшее время – песочные часы стоят.
Нефрит, сидящий у камина с бокалом вина, хмурится и смотрит в огонь. Кунсайт, склонившись над столом, невидяще смотрит на карту, где расчерченный план атаки он уже успел заучить наизусть.
А ему почему-то вспомнились годы учебы и их прогулка под грозой, почти такой же яростной, как сейчас. Вот только в этот раз заката они не увидят, - за окном уже почти рассвело.
«Дождь – это слезы», - подумалось вдруг Иллюзионисту.
Накануне решающей битвы Небо оплакивает своих Королей…
Второй рассказ из цикла "Хроники Золотого Королевства"
-Смотри, какая гроза! Правда, что дождь – это слезы неба?
- Неправда. Дождь – это просто осадки. Конденсация пара, остывшего до нужной температуры и сгустившегося до жидкого состояния, и не более того. А небо не может плакать.
- Какой ты скучный! – хмурит тонкие брови и снова отворачивается к окну. В зеленых глазах отражаются вспышки молний. Электричество, тонущее в изумрудном сиянии… На несколько мгновений в комнате наступает тишина, нарушаемая лишь шумом ливня за окном. Этих нескольких минут молчания хватает ровно на то, чтобы аккуратным почерком вывести пером еще три строчки бесконечной формулы нового заклинания, которое им задали учить на завтра.
Потом он снова поворачивается – молчать дольше, чем пара минут, Зой просто не умеет.
В зеленых глазах пляшут лукавые искорки, и совершенно ясно, что он снова что-то задумал. Такое выражение на лице Зойсайта обычно оборачивалось для них впоследствии нарушением десятка школьных правил и выговором от преподавателей в лучшем случае.
- Джед, пойдем гулять в сад?
-С ума сошел? Там же гроза.
- Вот именно, - смеется, и, спрыгнув с подоконника, тянет друга за рукав. Перо, выскользнув из пальцев, оставляет в тетради кляксу, и золотоволосый мальчик удрученно думает о том, что теперь еще придется тратить силы на то, чтобы привести страницу в порядок.
-Зой, ну что ты как маленький, - упирается, но все-таки идет. Он и сам не понимает, что заставляет его, раз за разом нарушая все мыслимые запреты, следовать за рыжим. Быть может, его неистребимый огненный позитив – этот непоседливый мальчишка так искренне, так неистово-ярко умеет просто жить…
В коридорах Академии пусто – в это время студенты обычно уже разбредаются по спальням. Зой скользит вдоль стены на цыпочках, маленькими неслышными шажками, похожий на тень, если бы не вспыхивающие в полосках света рыжие кудри и горящие зеленые глаза. За полгода учебы он облазил замок с основания до самой крыши, узнал все черные ходы и нашел парочку потайных, потому сейчас Джедайт молча следует за другом в полутемный боковой коридорчик.
Осторожно приоткрыв дверь черного хода, выскользнуть наружу – прямо в объятия разыгравшейся грозы. Чтобы сразу же промокнуть насквозь, и у мраморной беседки, увитой диким виноградом и плющом, улыбаясь, смотреть на танцующего под дождем Зойсайта. Босиком по мокрой траве; рыжие кудри намокли и потемнели от воды. Смеется. В глазах – безумие и отражение небесного огня, и налетевший ветер кружит в танце опавшие яблоневые цветки, созданные иллюзией Джедайта.
-Смотри, как красиво! – восхищенный взгляд, и рука, указывающая на горизонт, где уже уходящая гроза,миновав, оставила полоску синего вечернего неба, расчерченного багряными полосами заката…
Правда, что дождь – это слезы неба?..
Зойсайт молча сидит на подоконнике, теребя в руках лепестки багряной розы. Накануне решающей битвы за окном – гроза, и тяжелые капли стучат по стеклу, застывая бриллиантовым инеем во вспышках молний.
Они все молчат – все четверо. Все думают об одном и том же. Тишина, сгустившаяся так плотно, что кажется, будто ее можно коснуться рукой. Застывшее время – песочные часы стоят.
Нефрит, сидящий у камина с бокалом вина, хмурится и смотрит в огонь. Кунсайт, склонившись над столом, невидяще смотрит на карту, где расчерченный план атаки он уже успел заучить наизусть.
А ему почему-то вспомнились годы учебы и их прогулка под грозой, почти такой же яростной, как сейчас. Вот только в этот раз заката они не увидят, - за окном уже почти рассвело.
«Дождь – это слезы», - подумалось вдруг Иллюзионисту.
Накануне решающей битвы Небо оплакивает своих Королей…
Третий рассказ из цикла "Хроники Золотого Королевства"
Смерть – это совсем не страшно. Только чуть-чуть обидно умирать вот так – уже успев почувствовать опьяняющий вкус победы. Страшно было от безнадежности в глазах и усталого взгляда. От равнодушных слов о том, что ничего не дано исправить. От спокойствия в глазах остальных трех, идущих на смерть и знающих об этом,- страшно, что твои глаза как раз выдают весь спектр испытываемых эмоций… Страшно – ощущать, как по венам струится Тьма, как что-то чужое, недоброе ломает тебя,чтобы потом создать заново, как увеличивается твоя сила и как от боли темнеет в глазах, когда капли твоей крови капают в ритуальную чашу под последние слова клятвы Темной Богине… А смерть– это совсем не больно. И вовсе не больно ощущать, как поток ослепительного света плавит твою кожу, выжигая глаза, как горит твое сердце,и легкие вместо воздуха наполняются жаром собственного горящего тела. Больно от осознания того,что ни исправить, ни изменить ничего уже нельзя. Больно от заката, что тогда плавил душу, играющего багрянцем и золотом на мраморной беседке в старом парке – как это, кажется, было давно! Целую вечность назад. Вечность – длиной ровно в один день сражения… От собственной наивности больно – от воспоминаний о лежащем на столе недописанном письме Ему. Детский лепет и сбивчивое признание. Ты писал,тщательно подбирая слова, думая о том, как, вернувшись, он прочтет этот лиричный наив, и задавал Ему нелепые вопросы о новых рассветах и о завтра, которое неперменно будет… Не замечая, не желая видеть, как застывает время в глазах цвета стали, и яркие краски заката съедают грозовые тучи… В последнюю ночь была гроза, и воздух после нее так пронзительно-чист и свеж, что даже не верилось, что через пару часов он наполнится криками и стонами умирающих, запахом крови, и стали, и смерти. А утренняя тишина взорвется грохотом тысяч заклинаний в битве, где Великие воюют за власть и мир, а умираете вы со своими армиями, и - юные девочки в разноцветных матроссках… Те самые девочки, с которыми вы танцевали на балах, которые были представлены, как ваши невесты… Безнадежно видеть, как одна за другой они погибают от вашей новоприобретенной силы, не способные противостоять Тьме Богини. Ты ненавидел их когда-то – этих пустоголовых девчонок, помолвка с которыми грозила разрушить твое счастье. Сметая их,сменивших пышные платья и украшения на костюмы воинов, силой Тьмы, тебе даже было их немного жаль… Безнадежно – чувствовать, как твои плещущие через край эмоции сменяются пустотой,видеть, как разбитые вдребезги надежды и воспоминания осыпаются острым крошевом цветного стекла тебе в ладони. Осколки твоего мира… А смерть – это вовсе не безнадежно. Обидно только. Чуть-чуть. За мгновение до того, как раствориться в обжигающем розовом свете, находишь рукой его руку и,кажется, улыбаешься, чувствуя, как его ладонь сжимает твои пальчики. Боги не умирают. Смерть – это только начало.
***
