Автор: Лорд Огня Зойсай

 

Цикл Тёмные Лорды

1

Ваша встреча случайна. Как билеты на соседние кресла в самолете. Но его ты почувствовал еще до того, как увидел в первый раз. Просто легкая дрожь, как от озноба, когда вы оказывались в одном холле отеля, скрытые друг от друга массивными колоннами. На секунду сбившееся дыхание, когда твоих ноздрей касался уже тающий аромат его парфюма – он недавно был здесь. У вас разный график существования, причины вашего присутствия в незнакомом для вас обоих городе различны. Вы могли бы никогда не встретиться… Вы НЕ должны были встретиться. Но Его Величество Случай, который заставил тебя прилететь в командировку именно в этот город и задержаться, а его – закончить свои дела чуть пораньше… И линии ваших жизней, ваших судеб, до этого момента шедших строго параллельно с геометрической точностью, пересеклись, наплевав на все аксиомы и законы Эвклидова пространства. Точка пересечения – небольшой и очень уютный парк рядом с отелем, где неистово и буйно цвела сакура... Проекция этой точки на твою жизнь – его взгляд, пойманный тобой опять-таки случайно. И твое замершее сердце – прямая линия на экране медицинского монитора, следящего за пульсом. Ты чувствуешь, что медленно умираешь. Кажется, что еще чуть-чуть – и утром твое бездыханное тело выметут из парка вместе с опавшими бледно-розовыми лепестками…

Но у точки пересечения есть еще одна проекция, еще одна координата. И твои изумрудные глаза с ресницами, которыми всегда так восхищались твои подруги, твои золотисто-рыжие волосы, стянутые в небрежный хвост, твое тонкое лицо и четко очерченные чувственные губы уже врезались в его сознание, в его сердце. Вы смотрите друг на друга через всю аллею, не в силах оторваться и не замечая ничего вокруг. Между вами – редкие прохожие и вихри бледно-розовых лепестков, танцующих вальс с ветром. И геометрия вашего пространства, возмущенная попранием ее законов, съеживается, ломается, складываясь внутрь самой себя. И от огромного мира остается только точка, горячая, пульсирующая, окруженная лишь невнятными координатами весеннего парка. Только эта аллея, по обеим сторонам которой – буйно цветут вишневые деревья. Но и это вскоре исчезает, не в силах соперничать с вами. Эта точка пересечения…

Она растет, изменяется, обретая свою странную форму. Для тебя она имеет очертания его фигуры, а для него она пока бесформенна, но светится так же, как и твои глаза.

Он встает со скамейки и медленно идет в твою сторону. Так, словно неуверен в том, что делает. Медленно, неспешно, сквозь пастельно-розовый снегопад, навстречу тебе. И ты замираешь, безуспешно пытаясь успокоить бешено забившееся сердце, и страстно желая удрать. Но тело…. Тело каменеет, и ты не можешь двинуться с места. Но… Он проходит мимо тебя. Слегка касается плечом твоего плеча и исчезает где-то за твоей спиной. От затопившего облегчения тебя начинает трясти. А от разрывающего разочарования твои пальцы с силой впиваются в ладони. Ты смотришь прямо перед собой и честно пытаешься понять, почему тебе так больно. Но ответа нет – его взгляд лишил тебя способности логически мыслить.

Ты вздыхаешь и на мгновение закрываешь глаза. Бессильно опускаешься на ближайшую лавку и провожаешь взглядом летящие лепестки. Они напоминают тебе что-то давно забытое, но очень важное. Но что? Нет, не вспомнить. Осколки воспоминаний ускользают, перемешиваются, кружат в немыслимом водовороте. Как лепестки сакуры… Ты устал, очень устал. Тебе хочется завернуться в одеяло и, уткнувшись носом в стенку, забыть обо всем. Но…Что-то не так. Ты открываешь глаза, пытаясь понять, что тебя так насторожило. Знакомая дрожь озноба или… Разгадка витает в воздухе, смешиваясь с бледно-розовыми вихрями, твое подсознание уже знает, но твой мозг не успевает обработать информацию. Твои плечи накрывают прохладные даже сквозь слои одежды пальцы, ноздрей касается неуловимо-знакомый аромат.

- Пойдем со мной, - мягкий, глубокий и вибрирующий голос льется в уши, проникая в мозг. Легкое прикосновение к твоим волосам, и ты почему-то решаешь, что это его губы касаются твоей макушки. Ты вздрагиваешь, сознание бьется в тщетной попытке вырваться из цепей этого голоса, лишившего тебя воли. Его руки соскальзывают с твоих плеч, ты разворачиваешься и застываешь. Он так близко, вас разделяет полшага. В голове фейерверком вспыхивает мысль – ты знаешь его. Это невозможно, это парадоксально и странно, ведь ты уверен, что никогда не видел его раньше, но… Но ты его помнишь. Ты помнишь эти волосы странного серебристого цвета, эти четкие черты удивительно красивого лица, странно-смуглую кожу… И еще эти глаза. Льдисто-голубые, с серебристыми искрами на дне. В них вечность холода и мерцание далеких звезд. Их выражение почти пугает тебя, но изменить что-либо ты не в состоянии. Он легко улыбается, словно прочитав твои мысли, а потом тянется вперед и обхватывает твое запястье. Его прикосновения не проходит бесследно для тебя – там, где тебя касаются его пальцы, кожа начинает гореть. Но и он не остается безучастным, ты видишь, как расширяются на миг его глаза, как на одну секунду сбивается его дыхание. И теперь ты улыбаешься. Почти незаметно, одним кончиком губ. В ответ подушечка его пальца скользит чуть ниже по твоей руке, нежно поглаживая внутреннюю сторону твоего запястья. И ты сам чувствуешь, как начинают тлеть твои глаза, а легкий румянец покрывает твои щеки. Он отступает, не сводя с тебя глаз, тянет за собой. И ты вынужден следовать за ним. Шаг, еще шаг…И хотя больше всего на свете тебе хочется поднять голову и взглянуть на него, ты опускаешь взгляд, позволяя прядям волос скрыть лицо. Он ведет тебя в самую старую часть парка, туда, где через небольшую речку перекинут белый мраморный мостик. Внезапно ты понимаешь: стоит ступить на мост – и дороги назад не будет. Твоя жизнь изменится, и ты уже никогда не сможешь вернуть все назад. Одно движение, всего одного движение. Сделать шаг навстречу неизвестности. Или уйти. Отпустить его руку, вернуться в номер и забыть об этом. Почему-то это решение кажется тебе самым важным за всю твою жизнь. Время споткнулось и застыло, как застывает на стволах реликтовых сосен янтарная смола. Ветер стих, и в наступившей тишине ты отчетливо слышишь удары собственного сердца. Бледно-розовые лепестки, кружась, опускаются на зеркальную гладь реки, на мраморные перила, путаются в твоих волосах...Ты медленно поднимаешь голову. Он застыл в шаге от тебя, ожидая твоего выбора. Твоя ладонь в его ладони. Ты смотришь на него и понимаешь – тебе все равно, что будет. Ты хочешь быть рядом с ним. Ты не знаешь, что будет дальше. Но ты хочешь этого, хочешь его, а все остальное пусть катится к черту – параллельные прямые не пересекаются. Ты делаешь шаг в розовую бездну и внезапно оказываешься в его объятиях. Твои губы в паре миллиметров от его сводящих с ума губ. Твои пальцы скользят по его лицу, волосам. Нежно, Боже, так нежно. « Зой…» Ураган из опавших лепестков подхватывает вас, и …

Ты открываешь глаза. Полумрак гостиничного номера и странная тяжесть в груди. Это был только сон. После него в памяти остались вихри розовых лепестков и тихий шепот: «Зой…» В распахнутое окно врывается ветер, принося с собой тонкий аромат вишни из парка. Просто сон?..

Весь день ты бродишь по отелю, неосознанно ищешь его среди постояльцев, в холле отеля, в баре… Но параллельные линии не пересекаются. И сегодня Его Величество Случай потерял к вам интерес. Напрасно твои глаза ищут его в знакомом парке... Его нет. Только редкие прохожие и розовый ковер под ногами. Ты отчаянно боишься, что он уехал, и вы больше не увидитесь. Ведь параллельные прямые не пересекаются. Это аксиома…Ночью ты не можешь заснуть, и только снотворное помогает тебе забыться. Без сновидений, только сосущая темнота и отголоски чего-то давно забытого...

А утром первым, что ты увидел, была белая роза, лежащая на подушке, и стоящая в изголовье фотография в простой деревянной рамке. Сердце пропускает удар, а потом начинает биться с неистовой силой. На фотографии – ты, одетый почему-то в военную форму, тесно прижимаешься к высокому мужчине со странными волосами цвета серебра. А вокруг буйно цветут вишневые деревья, и опадают нежные лепестки. Недоверчиво вглядываешься в его лицо – это невозможно, так не бывает, не должно быть! Осколки памяти и давно забытых снов тщетно пытаются собраться в цельную картину. От предчувствия чего-то неизбежного у тебя сосет под ложечкой. Весь день ты чувствуешь его незримое присутствие, и сердце сладко замирает в груди. Параллельные прямые не пересекаются. Но там, где правит бал Его Величество Случай, снова обративший в вашу сторону свой благосклонный взор, ничего нельзя сказать наверняка.

Ты едва дожидаешься вечера и идешь в тот самый парк, что приснился тебе прошлой ночью. Солнце, уже почти опустившееся за горизонт, бросает алые блики на водную гладь. Блики отскакивают от воды и теряются в твоих волосах. Ты останавливаешься у мраморного мостика, усыпанного розовым снегом, закрываешь глаза, и внезапно ощущение его присутствия накрывает тебя девятым валом. А спустя доли секунды чьи-то пальцы скользят по твоим плечам, и тебе даже не надо открывать глаза. Это ЕГО прикосновение. Его руки. Ты тихо улыбаешься. Ты не знаешь его, но ваши жизни тесно связаны. Как зачарованный, ты поворачиваешься, и он берет твое лицо в свои ладони. Смотрит в глаза и тихо шепчет:

- Пойдем со мной.

Ты киваешь в ответ и ступаешь на мрамор моста. Отчаянно боишься, что это опять только сон, и молишься лишь об одном – не проснуться. Вспомнить. Дойти…Но он крепко держит твою руку, волшебным образом рассеивая все опасения и страхи. Сейчас вы на середине моста. Он поворачивается, и смотрит прямо тебе в глаза. В самую душу. Мысли обрываются, и уже не осталось ничего вокруг, кроме этих сияющих кристалликов лучистого льда…

Ваши губы соприкасаются, и вы уже больше не можете оторваться друг от друга. Глоток воздуха и снова бесконечная нежность. Все забыто – зачем беспокоиться, если параллельные прямые не пересекаются? Но ему всегда было наплевать на правила. Он всегда подчинялся только своим желаниям…

Осколки прошлого и давних снов внезапно застывают, и забытые воспоминания вихрями розовых лепестков накрывают тебя с головой. Тихо шепчешь:

-Мой Лорд…

Он улыбается одними глазами и, повернувшись, делает взмах рукой. В конце мостика появляется неясное сияние. Все правильно. Пора возвращаться домой.

Ты идешь к порталу и ветер играет с твоими волосами. Ты смотришь на вальс вишневых лепестков и вдруг радостно, счастливо смеешься.

Параллельные линии не пересекаются. Но рельсы всегда сходятся у горизонта.

13 декабря 2005 г

 

 

****