Ничто в этом мире не до конца. Не чувствуешь полноты. Даже упиваясь красотой чужого тела. Даже упиваясь красотой линии, вылетающей из-под собственного карандаша. Даже споря до капелек слюны, вылетающих из злого рта. Даже ощущая силу в своих руках, силу огненного шара, этой разрушительной огненной капельки. Даже бешенство разрушения не усыпит разумного комментатора, засевшего между теменными костями. Разум не позволяет чувствовать полно, разум как вата, не дающая вазе разбиться. Даже корчась от боли. Даже задыхаясь от страсти. Усыпить комментатора может только сон. Короткий сон, когда не видишь снов. Сон.

Сон. Сон. Только когда спишь, живёшь по-настоящему.